Bitácora 26-07-24

No hay árbol sin pivotante, sin anclarse en lo nutricio y emplazarse en la solidez del suelo para resistir la ventisca.

Después está lo que se ve, las raíces en plural, ignorantes de jerarquías.

La  vida se abre así camino entre intersticios de piedra y limo  oliendo el lecho acuoso y rítmico que inclina  la melena de sauces letárgicos, sombra de poesía siestera que alberga chicharra y sueño.

Toda belleza de la superficie es ilusoria: la verdadera razón del verde muerde el polvo con raigambre en la oscuridad.

El sol que se cuela entre las mechas es sólo una digresión en la linealidad del relato de la vida.

Pronto será noche, y luego invierno.

Lo ilusorio tiene sus costos, y las heladas ya llegan.

Sólo persisten las raíces y los troncos.