Bitácora 25-05-24

Salir a flote.

En la acuedad de mirar desde el fondo, la luz se derrama en líneas difusas. 

Abanico de ases espinosos que encandilan a quien prefiere profundidades.

La vida se juega en burbujas irregulares e incontenibles que hieren el camino blando y tibio con ínfulas de ascenso.

Y se van, subiendo en coletazos desde el alma que habita la oscuridad, desagradecida de la ofrenda.

La permanencia rechaza la esperanza.

Flotar es como volar. Asirse a lo inasible. El mismo abismo. 

ph:Irina Scheglova

Bitácora 22-05-24

Aquello que se escribe nunca es el mejor escrito posible, como las mejores fotos son siempre las que no fueron.

La instantánea del momento rehúye al pulso, puja por inscribirse en telarañas, en una estela, en el pedregullo de una pendiente, como una luna redonda escribe un gato en un tejado con chimenea (y escribe también al lunático que la mira desde la ventana una noche helada).

Errantes como sombras huérfanas de cuerpo. Grafías guachas.

Bitácora 17-05-24

La vulnerabilidad se juega a solas.

No implica fuerza, ni la palabra última. 

No es grito ni lágrima.

Es el eco de voces que nos arropa el sueño, lo que llevamos abajo de la misma almohada donde pusimos los dientes de leche con esperanza.

Por eso tal vez nos vuelve pequeñitos.

Las almohadas son como cofres del tesoro.

Será por eso que los avaros, como los cobardes, no duermen nunca...